Tandis que l’âtre réchauffe sa cellule, la lumière inonde l’espace, un livre ouvert, il est absorbé dans sa contemplation.

Égaré du monde, exilé du ciel, dans un entredeux en attente du retour.

Dans son alcôve mystique en forme de spirale, il est prêt.

C’est peut-être un saint dont l’auréole est accrochée au mur.