Sieff. Vallée de la mort. Californie. 1977
Une fois que nos pas
Auront imprimé sur le sable
La poussière que nous seront devenus,
Que restera-t-il de nous ?
Quelques traces bientôt balayées par le doux vent de l’hiver.
Une fois que nos pas
Auront imprimé sur le sable
La poussière que nous seront devenus,
Que restera-t-il de nous ?
Quelques traces bientôt balayées par le doux vent de l’hiver.
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